La otra cosa

El caminante camina su camino.
No trota no corre, camina.
Camina
y no le importa nada
más que caminar.

Está tan concentrado
que se olvida de respirar
y tiene que pegar bocanadas de aire enormes
cuando ya su rostro, sus piernas
están azul mujer voladora,
ese color
que sólo aparece en él
al andar.

Él camina, y el camino
sigilosamente lo lleva
al cielo, a la luna
al gatillo.

Sus pies
sus pies se mueven despiadados
como, como si nacieran con cada paso.
Y, con cada paso
el caminante renueva
su alma.

Es época de lluvia, de granizo,
pero en el camino
es época de caminar.
Y ni el Renacimiento, el otoño
o la guerra
se atreven a interrumpirlo

El caminante no voltea,
camina con su mirada fija en el horizonte,
y lo acaricia con ternura
mientras que sus huellas
sus huellas van dejando poemas en el camino.

Hoy
exactamente hoy,
el caminante paró
y volvió.
Recogió sus huellas
y dejó de caminar,
para empezar a nadar
en su mar de poemas.